Comemorando o aniversário de Miguel Torga (faria 101 anos)

SEGREDO

Sei um ninho.
E o ninho tem um ovo.
E o ovo, redondinho,
Tem lá dentro um passarinho
Novo.

Mas escusam de me atentar:
Nem o tiro, nem o ensino.
Quero ser um bom menino
E guardar
Este segredo comigo.
E ter depois um amigo
Que faça o pino
A voar...

Miguel Torga

O Melro

1. melro (pelo perfil) :) 2. ninho de pintassilgo

Norte de Portugal - Julho 2008

O melro, ao ver aproximar o abade,

Despertou da atonia,

Lançando-se furioso contra a grade

Do cárcere. Torcia,

Para os partir os ferros da prisão,

Crispando as unhas convulsivamente

Com a fúria dum leão.

Batalha inútil, desespero ardente!

Quebrou as garras, depenou as asas

E alucinado, exangue,

Os olhos como brasas,

Herói febril, a gotejar em sangue,

Partiu num voo arrebatado e louco,

Trazendo, dentro em pouco,

Preso do bico, um ramo de veneno.

E belo e grande e trágico e sereno,

Disse:"Meus filhos, a existência é boa

Só quando é livre. A liberdade é a lei,

Prende-se a asa mas a alma voa…

Ó filhos, voemos pelo azul!… Comei!"

E mais sublime do que Cristo, quando

Morreu na Cruz, maior do que Catão,

Matou os quatro filhos, trespassando

Quatro vezes o próprio coração!

Soltou, fitando o abade, uma pungente

Gargalhada de lágrima, de dor,

E partiu pelo espaço heroicamente,

Indo cair, já morto, de repente

Num carcavão com silveiras em flor.

E o velho abade, lívido d'espanto,

Exclamou afinal:

"Tudo o que existe é imaculado e é santo!

Há em toda a miséria o mesmo pranto

E em todo o coração há um grito igual.

Deus semeou d'almas o universo todo.

Tudo que o vive ri e canta e chora …

Tudo foi feito com o mesmo lodo,

Purificado com a mesma aurora.

Ó mistério sagrado da existência,

Só hoje te adivinho,

Ao ver que a alma tem a mesma essência,

Pela dor, pelo amor, pela inocência,

Quer guarde um berço, quer proteja um ninho!

Só hoje sei que em toda a criatura,

Desde a mais bela até à mais impura,

Ou numa pomba ou numa fera brava,

Deus habita, Deus sonha, Deus murmura!…

Guerra Junqueiro in A Velhice do Padre Eterno

NOTA: Li algures que alguns melros, rouxinóis e outras aves envenenam os filhos quandos lhos metem em gaiolas, mas que nem todos o fazem (um facto interessante porque revela que nem todas as aves da mesma espécie têm o mesmo tipo de comportamento embora nós, humanos, nos tenhamos habituado a olhá-las como comunidades e não como individuos com carácter próprio)

As Amoras

Caminhada 12/07/08

O meu país sabe a amoras bravas
no verão.

Ninguém ignora que não é grande,

nem inteligente, nem elegante o meu país,

mas tem esta voz doce

de quem acorda cedo para cantar nas silvas.

Eugénio de Andrade in O outro nome da Terra

Sábado comprei o livro de poemas "Pedro, lembrando Inês". Descobri que gosto de o ler entre tarefas, um poema de cada vez. Este abriu-me um enorme sorriso :)

No paraíso, na idade do ouro,
ouvindo os anjos tocarem alaúde
e flauta, as nuvens acorrem
como ovelhas
à sua beira. Então, os santos
pegam nas tesouras e começam
a tosquia das nuvens. Lá
em baixo, nos prados onde as almas
se juntam, começa a chover: e como
já não haverá guarda-chuvas,
na idade do ouro,
as almas constipam-se,
amaldiçoando
as ovelhas, as nuvens
e os santos. Só os anjos, continuando
a tocar, se riem, beatíficos, ouvindo
o bater da chuva
por entre o espirrar
das almas.

Nuno Júdice em Pedro, lembrando Inês

Elas dormem com o corpo da escrita

Elas esvoaçam dentro dos livros, libertam-se com as ideias,
descem pelo corrimão até à luz do seu riso; da poesia, dos romances,
da palavra que as convoca.
Entregam-se à tentação, dormem com o corpo da escrita,
preferem o que as provoca.
Sobem as escadas dos sótãos, abrem as arcas do linho,
tiram de lá os romances, lêem na cama e no chão,
debruçam-se sobre as histórias,
estendem-se no cadeirão,
entram no sonho, nas sagas e na paixão impossível;
aprendem com as filosofias,
lidam com a invenção como se fosse com a vida.
Correm no fio da aventura,
sabem da rosa dos ventos,
descobrem as rotas novas e os mapas dos segredos;
entram no jogo dos textos,
são leitoras, são literatas, são sedentas,
criativas, são cativas dos enredos, ávidas e reflexivas.
Trepam às estantes dos livros,
esgueiram-se por entre as frases,
devoram versos e rimas
valseiam com a saudade, da leitura dependentes,
astutas e ardilosas,
presas do vício dos livros e da escrita ardente.

Maria Teresa Horta

Porque...

“Mais importantes que os 'monumentos', são as pessoas” Júlio Machado Vaz

Era o verão
O seu desassossego.

Era o desejo
O desejo rompendo a sombra
Sem caminho.
Ironia.

Era o ardor
O mais diáfano irmão
Da melancolia.

Era o amor
O espanto do amor
Desarmado
Sem abrigo.

Era o deserto
O deserto à porta.
Frio.

Eugénio de Andrade

Agora as palavras

Obedecem-me agora muito menos,
as palavras. A propósito
de nada resmungam, não fazem
caso do que lhes digo,
não respeitam a minha idade.
Provavelmente fartaram-se da rédea,
não me perdoam
a mão rigorosa, a indiferença
pelo fogo-de-artifício.
Eu gosto delas, nunca tive outra
paixão, e elas durante muitos anos
também gostaram de mim: dançavam
à minha roda quando as encontrava.
Com elas fazia o lume,
sustentava os meus dias, mas agora
estão ariscas, escapam-se por entre
as mãos, arreganham os dentes
se tento retê-las. Ou será que
já só procuro as mais encabritadas?

Eugénio de Andrade - In O Sal da Língua Precedido de Trinta Poemas

Para além do muro

Olhas para além do muro; e
o que vês? O tempo para além do tempo,
a tarde que não chega, ou a noite que
vai chegar quando menos a esperas,
uma última ave no limite
do céu, pedindo-te que a não sigas.
Mas não cedas ao abraço da árvore,
ao apelo das raízes, à melancolia
de um desejo de horizonte. Encosta-te
a esse muro, sabendo que ele desenha
o espaço que te foi dado, e que as tuas
mãos descobrem no frio da pedra.
Não te resignes ao que existe. A ave
que desapareceu por trás da colina conhece
o caminho que os teus olhos procuram.

Nuno Júdice

Em ritmo binário apoiado em redondilha maior

Moinho sem velas

Meu moinho abandonado,
meu refúgio de inocente,
meu suspiro impertinente,
meu social transtornado.

Meu sussurro de oceano
meu ressoar de caverna,
minha frígida cisterna,
minha floresta de engano.

Minha toca de selvagem,
meu antro de vagabundo,
minha torre sobre o mundo,
minha ponte de passagem.

Meu atributo coitado,
meu tanger de hora serena,
rolo de pedra morena,
silêncio petrificado

António Gedeão

Poemas em construção

"Moinho sem velas" ou "silêncio petrificado"?

Biblioteca Nacional

As minhas cores preferidas de Outono

(foto tirada da Net)

THIS Land of Rainbows spanning glens whose walls,

Rock-built, are hung with rainbow-coloured mists

Of far-stretched Meres whose salt flood never rests

Of tuneful Caves and playful Waterfalls

Of Mountains varying momently their crests

Proud be this Land!

William Wordsworth

(poema escrito no Outono de 1831 na Escócia)

Os amigos

Os amigos amei
despido de ternura
fatigada;
uns iam, outros vinham;
a nenhum perguntava
porque partia,
porque ficava;
era pouco o que tinha,
pouco o que dava,
mas também só queria
partilhar
a sede de alegria -
por mais amarga.

Eugénio de Andrade