A Bend in the River / The waste Land

At one end of the cleared area were thatched huts; the place had become a fishing village again. The sinking sun shot through layers of grey clouds; the water turned from brown to gold to red to violet. And there was the steady noise of the rapids, innumerable little cascades of water over rock. The darkness came; and sometimes the rain came as well, and to the sound of the rapids was added the sound of rain on water.
Always, sailing up from the south, from beyond the bend in the river, were clumps of water hyacinths, dark floating islands on the dark river, bobbing over the rapids. It was as if rains and river were tearing away bush from the heart of the continent and floating it down to the ocean, incalculable miles away. But the water hyacinth was the fruit of the river alone. The tall lilac flower had appeared only a few years before, and in the local language there was no word for it. The people still called it 'the new thing' or 'the new thing in the river', and to them it was another enemy. Its rubbery vines and leaves formed thick tangles of vegetation that adhered to the river banks and clogged up waterways. It grew fast, faster than men could destroy it with the tools they had. The channels to the villages had to be constantely cleared. Night and day the water hyacinth floated up from the south, seeding itself as it travelled.

V.S.Naipaul in A bend in the River

April is the crullest month, breeding
Lilacs out of the dead land, mixing
Memory and desire, stirring
Dull roots with spring rain
Winter kept us warm, covering
Earth in forgetful snow, feeding
A little life with dried tubers
......................................
Or your shadow at evening rising to meet you;
I will show you fear in a handful of dust
......................................
'You gave me hyacinths first a year ago;
They called me the hyacinth girl.'
- Yet when we came back, late, from the Hyacinth garden,
Your arms full, and your hair wet, I could not
Speak, and my eyes failed, I was neither
Living nor dead, and I knew nothing,
Looking into the heart of light, the silence.
......................................

T.S. Eliot in The waste Land

Imagens Fantasmagóricas :)

Adivinhem onde estive hoje? :)
Se adivinharem, e dado a dificuldade da tarefa, o prémio é um chocolate enOOrme. :)

A saga dos Amores Perfeitos

(1ª versão)
(2ª versão)

Ontem foi dia de replantar os meus amores perfeitos (aqueles de uns posts mais abaixo). Digamos que...é uma actividade relaxante!...estive mais de meia hora a replantar quase um por um (sobraram muitos). Hoje disseram-me que os amores perfeitos não se replantam assim (como se vê na 1ª versão), porque a haste cresce imenso desnecessariamente e não ficam bonitos. Então...hoje desplantei-os todos e voltei a replantá-los (como se vê na 2ª versão). Digamos que...estou imensamente relaxada grrrr :) Agora, só espero que me façam o favor de ser os mais bonitos de um raio de cinquenta quilómetros, no mínimo. :)

As minhas cores preferidas de Outono

(foto tirada da Net)

THIS Land of Rainbows spanning glens whose walls,

Rock-built, are hung with rainbow-coloured mists

Of far-stretched Meres whose salt flood never rests

Of tuneful Caves and playful Waterfalls

Of Mountains varying momently their crests

Proud be this Land!

William Wordsworth

(poema escrito no Outono de 1831 na Escócia)

Livros que não se podem deixar a meio

Ontem recomecei a ler o livro de V.S. Naipaul, A Bend in the River depois de o ter deixado a meio há anos. Recomecei ontem à noite, depois de ter lido uma crónica no blogda-se.blogspot. Mas como detesto recomeçar a ler do meio, voltei ao início.
É uma saga no interior de África e o livro começa com Salim a fazer a viagem desde a "east coast" para o interior, precisamente a inversa que os escravos negros fizeram durante séculos. O pormenor com que Naipaul descreve esta viagem é surpreendente. Tem a capacidade de nos fazer mergulhar no interior profundo de África e sem desejo de regresso, tal como Salim Each day's drive was like an achievement; each day's achievement made it harder for me to turn back. As personagens que mais o marcam são seres misteriosos como Zabeth, uma marchande que vive junto do seu povo no mato e que vem àquela cidade, praticamente destruida, para comprar produtos e vender ao seu povo. Salim é um muslim, mas as suas raizes perdem-se no tempo. Sabe apenas que a sua família tem laços remotos com os Hindus of the north-westen India. Aliás o tempo cronológico é algo estranho à sua família. Neither my father nor my grandfather could put dates to their stories. Not because they had forgotten or were confused; the past was simply the past. Penso que Salim, ao mudar-se para o centro de África, quer afastar-se deste paradigma familiar que o deprime.
O livro começa com esta frase extrordinária The world is what it is; men who are nothing, who allow themselves to become nothing, have no place in it.

Hoje apetece-me terminar o dia assim...com citações

Estou aqui perante vós, não como um profeta, mas como humilde servo vosso, do povo. - Nelson Mandela, quando saiu da prisão onde esteve durante 18 longos anos

A coragem, a tenacidade, a dignidade e a magnanimidade - Kofi Annan a falar de Mandela

Queria ser livre, pelo que deitei toda aquela raiva para trás das costas - Nelson Mandela

Amores Perfeitos

Hoje estive a ler o "Sol"...pois... já é sábado (a semana passa a correr). Entre artigos de política nacional e internacional, há outros artigos que me dá gozo ler, como por exemplo um de António Pedro Vasconcelos, "O Clube dos Poetas Vivos" em que ele reclama da nossa "nostalgia" por poetas mortos e da pseudo questão da "decadência da arte actual". Claro que não podemos esquecer os "ícones" do passado mas não devemos desvalorizar a poesia que se faz actualmente e contapõe O'Neil e Jorge de Sena a Ségio Godinho, Jorge Palma ou Carlos Tê (penso que poderia ter incluído muitos mais), como o Brasil de Drummond e Melo Neto tem agora Caetano e Chico Buarque (já tenho bilhete para ir ver este último no Coliseu) :) Cada época "sempre encontrou uma forma própria e quase inesperada de exprimir os seus anseios". E a propósito desta afirmação de APV, na segunda-feira, "CÊ" de Caetano Veloso vai estar já nas lojas. Um disco que traduz, segundo o artigo que vem ao lado daquele de que tenho estado a falar, a atitude do músico ao longo da sua carreira (sempre em evolução). E para aqueles que, eventualmente, pensassem que, com a idade, ele iria percorrer "terrenos menos acidentados", aqui está uma enorme surpresa (penso eu de que).
E falando agora de coisas light (ou talvez nem tanto assim, no fim de contas) o artigo de Margarida Rebelo Pinto, "Kamasutra para quê?". Realmente para quê? Porque no fim de contas (estou a repetir vocabulário) o que importa é mesmo a química (amor) entre duas pessoas, o resto vem por acréscimo e com muita imaginação.
Bem...mas na verdade eu nem queria falar em nada disto, mas sim da minha recente sementeira de amores perfeitos que (segundo a embalagem) deveria replantar passados quatro meses e já nasceram (como se pode ver na foto). Desconfio que (passadas que foram, sensivelmete, duas semanas após a sementeira) tenho de os replantar porque sinto que estão muito "apertados" naquele pequeno vaso :). Bem...também não percebo porque é que os de um vaso ainda não nasceram (só tem um ou dois) :(

Mar Português

foto tirada na costa Portuguesa :)

I wonder
What's it like...
To hear your heart beating
To be closed in your arms
To touch your skin
To listen sweet words in my ear
To look in your eyes deep inside
To feel the flavour of your mouth
And the wonder of wonders...
To feel the love I feel for you.

Maite

To my very special cyberfriends :)

...todos os que figuram nos meus links :)

foto tirada a flores silvestres em pleno campo :)

Ainda durante as férias :)

Hamlet - Shakespeare
Quinta da Regaleira - Seteais - Sintra

Fui ver a peça representada pelo grupo de teatro Tapafuros. Apesar da abordagem tradicional, o palco era muito informal e não se resumia a um palco apenas. O público era convidado a seguir os actores por um determinado percurso da quinta (como se pode ver nas fotos).
E a propósito desta peça lembrei-me de um poema Inglês de Fernando Pessoa traduzido por José Blanc de Portugal:

Quantas - quantas sobrepostas máscaras usamos
Sobre a face de nossa alma? - e mais, quando
Se para seu bel-prazer, se a desmacaramos,
Sabe ela, sem a derradeira, sua face estar fitando?
A verdadeira máscara seu reverso não conhece;
Para fora apenas olham seus olhos mascarados;
Qual for o sentir ou consciência que comece,
Aceitar é já tê-los adormentados.
Como criança assustada de um espelho pela imagem
Crianças, almas nossas, de pensar perdido,
Outrem fingem nos seus esgares miragem,
De sua origem criando um mundo esquecido.
E quando a alma mascarada um pensamento fosse desvelar
Nem ele mesmo vai desmascarado p´ra a desmascarar.

O Princípio das Férias

Suiça

Bern

Sankt Gallen

Appenzell

 

O final das férias...

...no areal dourado :)

Portimão 2006 - Praia da Rocha às 9 da manhã
Durante a manhã...ou dentro de água ou de "papo para o ar" :)
Bem...não foi só isso...afinal...fartei-me de fazer exercício dentro e fora de água :)

 

...momento cultural :)

Silves 2006 - Fábrica do Inglês - Os Rhythm of the Dance

90 minutos de êxtase diante de dançarinos, cantores e músicos magníficos.
A Irlanda no seu esplendor.
(cheguei a perguntar-me como é que mulheres quase "esqueléticas" conseguiam ter tanta energia em cima do palco)
Impressionou-me imensamente uma das violinistas que, a solo, tocou e dançou sapateado simultaneamente.
Brilhantes.

 

Finalmente recuperado...

...O GRITO de Munch.

Depois de dois anos desaparecido, a polícia Norueguesa conseguiu finalmente recuperá-lo. Poderemos novamente vê-lo no Munch Museum de Oslo.

Por isso, hoje recupero também um post de Janeiro.

Munch (por mim)

O horror
Estampado em faces ovais,
Réplicas sonoras
De um grito insondável
E profundo,
Cavado na própria desordem cósmica.
A angústia
Talhada nos recortes
De um horizonte diluido
Pela insistência atroz
da vulgaridade.
Ondas
Estonteantes de um céu
Impregnado do cheiro acre
da morte.

Em trânsito...

...uma breve pausa nestas férias...para recomeçarem por mais uns dias :)

Nuvens

Encantei-me com as nuvens, como se fossem calmas
locuções de um pensamento aberto. No vazio de tudo
eram frontes do universo deslumbrantes.
Em silêncio via-as deslizar num gozo obscuro
e luminoso, tão suave na visão que se dilata.

Que clamor, que clamores mas em silêncio
na brancura unânime! Um sopro do desejo
que repousa no seio do movimento, que modela
as formas amorosas, os cavalos, os barcos
com as cabeças e as proas na luz que é toda sonho.

Unificado olho as nuvens no seu suave dinamismo.
Sou mais que um corpo, sou um corpo que se eleva
ao espaço inteiro, à luz ilimitada.
No gozo de ver num sono transparente
navego em centro aberto, o olhar e o sonho.

António Ramos Rosa

Férias :)

Fiquem bem :)

Silent Sunlight

Silent sunlight, welcome in
There is work I must now begin
All my dreams have blown away
And the children want to play
They'll soon remember things to do
When the heart is young
And the night is done
And the sky is blue

Morning songbird, sing away
Lend a tune to another day
Bring your wings and choose a roof
Sing a song of love and truth
We'll soon remember if you do
When all things were tall
And our friends were small
And the world was new

Sleepy horses, heave away
Put your backs to the golden hay
Don't ever look behind at the work you've done
For your work has just begun
There'll be the evening in the end
but till that time arrives
You can rest your eyes
And begin again

Cat Stevens

A história dos agonizantes

No meio de tantas agonias, o ser humano ultrapassa-se em vãos esforços de se equilibrar. Mas lá vem uma gotinha de água que faz transbordar o copo e não há nada de positivo que se semeie e dê frutos duradouros. Resta apenas a miséria que se dilui em imagens esbatidas e sequências intermináveis de inglórias batalhas. É esta a história de uma humanidade onde os fracos são carne para canhão e os fortes se debelam em tabuleiros de xadrez longe de inóspitos cenários que vêem por binóculos, senão por telescópios.
Outra questão é a de saber qual a diferença entre a vida de um ser humano e a de outro e o peso que cada uma tem na ordem mundial. Talvez uma centena de Etíopes ocupem o mesmo espaço que um “obeso ocidental" (obeso aqui no sentido não literal). Se é assim podemos admitir que há uma proporcionalidade directa de uma centena de mortes por cada uma onde uma é qualificadamente mais importante que as cem mencionadas. Só assim se compreende que se dê tanta importância à morte de quatro pessoas que estão no terreno por livre e espontânea vontade e nem tanta assim às centenas que já pereceram. Fico chocada com o choque que algumas pessoas sentem diante desta realidade.

Friends will be Friends

"Who are you?" asked the little prince and added, "You are very beautiful to look at".
"I'm a fox", the fox said.
"Come and play with me" suggested the little prince. "I'm so unhappy".
"I cannot play with you", the fox said. "I'm not charmed".
"Ah! Please, excuse me", said the little prince. But after some thought, he added: "What does that mean - charm?"
"You do not live here", said the fox. "What is it that you are looking for?"
"I'm looking for men", said the little prince. "What does that mean - 'charm'?"
"Men", said the fox. "They have guns and they hunt. It's very disturbing. They also raise chickens.These are their only interests. Are you looking for chickens?"
"No", said the prince. "I'm looking for friends. What does that mean - 'charm'?"
"It's an act too often neglected", said the fox. "It means to establish ties."
"To establish ties?"
"Just that", said the fox. "To me you are still nothing more than a little boy who is just like hundred thousand other little boys. And I have no need of you. And you, on your part, have no need of me. To you, I'm nothing more than a fox like a hundred other foxes. But if you charm me, then we will need each other. To me, you will be unique in all the world. To you, I will be unique in all the world..."

in The Little Prince
Saint Exupéry

Pensamento do Dia

A indignação é um espasmo da inteligência. Ao acontecer frequentemente leva à perda da noção de nuances que equilibram a realidade e cai-se no maniqueísmo.

Em actualização...

eu, digo.

Sim, porque agora preciso de pôr em dia a leitura dos blogs dos meus amigos da blogosfera :)

Um abraço para todos

Pois...

...já estamos nas meias-finais (quem diria?!!!!) ;)

E agora que venham os francesinhos :)

GOLOOOOOOOOOOOOOO :)

Avançando para o seguinte :)

Aceitam-se apostas para o jogo de hoje :)))))

Eu aposto o meu iate em como ganhamos 3-1 :)

Um ano depois

As palavras

São como um cristal,
as palavras.
Algumas, um punhal,
um incêndio.
Outras,
orvalho apenas.

Secretas vêm, cheias de memória.
Inseguras navegam:
barcos ou beijos,
as águas estremecem.

Desamparadas, inocentes,
leves.
Tecidas são de luz
e são a noite.
E mesmo pálidas
verdes paraísos lembram ainda.

Quem as escuta? Quem
as recolhe, assim,
cruéis, desfeitas,
nas suas conchas puras?

Eugénio de Andrade

Dia de Portugal

As armas e os barões assinalados
Que da Ocidental praia Lusitana,
Por mares nunca de antes navegados
Passaram ainda além da Taprobana,
E em perigos e guerras esforçados,
Mais do que prometia a força humana,
Entre gente remota edificaram
Novo Reino, que tanto sublimaram;

Luís de Camões

Com votos de uma boa semana

Deambulações

Num prisma de outro tempo
Sinto a alma esvair-se
De tudo e de nada
De angústias e certezas
De lágrimas e sorrisos
De dores e paixões
Que brotam desconexas
E nos deixam exaustas
Do muito que desejamos
Do tudo que perdemos
Da anedota em que nos tornámos
Para fugir ao tédio
Que nos avassala nos dias.
E as noites que mais não são
Do que o desejo inconfessado
Da terra infértil e murmurante
Que se esconde por detrás da máscara
Que se cola à nossa pele.

A Catedral Verde

Bernardo olhou à sua volta rodopiando sobre si mesmo. As vetustas e majestosas árvores erguidas verticamente, como se de colunas se tratasse, lembravam-lhe uma catedral verde que tivesse brotado do interior da terra. O chão pardacento onde se abriam enormes fendas, deixadas pelo estio prolongado, pareciam mosaicos que um deus tivesse desenhado pacientemente em horas de lazer. Sentiu uma paz desusada, quase etérea que o deixou entorpecido. Encostou-se a uma árvore e deslizou lentamente até ao chão. No mesmo instante, volumosas gotas de água começaram a desprender-se do céu e cairam no solo soltando grãos de poeira que se espalharam à sua volta. O ambiente tornou-se pesado e quase irrespirável. Levantou-se apressadamente e correu como um louco tentando em vão encontrar uma saída. Os troncos das árvores sucediam-se indefinidamente como que escarnecendo dele. Por mais voltas que desse, a enorme catedral continuava ali geometricamente absurda. Parou por instantes tentando dar rumo aos seus pensamentos já desvairados. O anoitecer caminhava a passos largos para a noite que se avizinhava fria e escura, cada estalido assumia agora proporções gigantescas e maquiavélicas que o aterrorizavam. No meio de uma enorme confusão mental ainda conseguiu pensar “Eu ando em círculos, o melhor é pôr os neurónios a trabalhar!”. Tentou visualizar, em retrospectiva, tudo o que lhe tinha acontecido até ali e desse modo acalmar-se. Tal como se tinha precipitado sem aviso, a chuva também cessou do mesmo modo. Um cheiro acre que lhe causava nauseas subia do solo agora lamacento. Prometeu a si próprio seguir em linha recta sem hipótese de qualquer distração. Cada árvore ficava agora para trás como pensamento que se arrumasse ordenadamente numa pequena gaveta e aí ficasse fechado sem hipótese de fuga.
- Bernardo, estás maluco? Há uma hora que andamos à tua procura...ao menos podias responder! Fartámo-nos de te chamar. Pensámos até em chamar os mergulhadores para te irem buscar ao fundo da lagoa.
Bernardo sentou-se no único banco de jardim que se encontrava ali à saída do bosque estrategicamente à espera de ser usado como local de repouso por aqueles que se aventurassem naquela terra inóspita. Olhou os amigos com uma expressão de alegria e alívio e em tom de zombaria...
- Vocês são uns exagerados. Admitam lá...que sem mim nem saberiam sair daqui.

Faltam precisamente 25h e 15m

Via Espreitador

Os amigos

Os amigos amei
despido de ternura
fatigada;
uns iam, outros vinham;
a nenhum perguntava
porque partia,
porque ficava;
era pouco o que tinha,
pouco o que dava,
mas também só queria
partilhar
a sede de alegria -
por mais amarga.

Eugénio de Andrade

The Sense of Wonder

For most of us, knowledge of our world comes
largely through sight, yet we look about with
such unseeing eyes that we are partially blind.
One way to open your eyes to unnoticed
beauty is to ask yourself, 'What if I had never
seen this before? What if I knew I would never
see it again?'

Rachel Carson

199 anos e dois dias depois do nascimento de Turner aconteceria em Portugal o evento mais emblemático da sua história

...pelo menos para nós que estamos vivos e presenciámo-lo, quer estivessemos na capital, quer na província. Eu lembro-me desse dia. Era um dia de sol e como todos os dias preparava-me para ir para a escola. A casa estava demasiado silenciosa, a minha mãe nem sequer deixou cair a observação costumeira de que eu já estava atrasada. Estava a tomar o pequeno almoço quando a "bomba" explodiu na rádio. "Uma revolução!...mas como é que vai acontecer uma revolução?! E porque é que uma revolução está a acontecer?" Exclamações e perguntas de uma míuda naif de 10 anos. Debrucei-me da janela para ver melhor a "revolução", olhei para o meu lado esquerdo e só uma coisa era diferente das outras manhãs. Os meus colegas já iam para a escola e passavam junto daquela casa e nada bulia ali. Logo ali em que dois pares de pastores alemães eram capazes de nos comer só porque lhes faziamos umas provocações(zitas) quando passávamos. O que vale é que a rede do jardim era suficientemente forte para os manter do lado de lá e nós do lado de cá a rir a "bandeiras despregadas". Era estranho...parecia que os cães tinham desaparecido assim como que por magia. À tarde já sabiamos de tudo...aquela casa era nada mais nada menos que uma das famosas casas da PIDE. E a partir daí ouviamos, dos colegas de escola mais velhos, histórias horríficas do que se passaria lá.

William Turner - faria hoje 231 anos (uma bonita idade) ;)

"None are more hopelessly enslaved than those who falsely believe they are free."
Johann Wolfgang von Goethe

John Mallord William Turner, um pintor de uma sensibilidade extrema. Pintou a Natureza no que ela tem de mais belo e perigoso, de magnífico e tenebroso. Deixou-nos uma imensa obra que nos fascina pela ostensiva capacidade de revelar a Natureza e com ela o mais íntimo do ser humano.

Gosto do mar desesperado
A bramir e a lutar
E gosto de um barco mais ousado
Sobre esta rebeldia a navegar.

Miguel Torga

Páscoa Feliz

Porque hoje é sábado :))))

Calvin: Hobbes, estás aí?
Hobbes: Não...já caí !
Calvin: Olha, tu não me assustes!
Hobbes: Não acreditas? então olha ;)
Calvin: aiiiiiiiiiii
Hobbes: eheheheheheh

Homenagem ao Papagaio Verde - Jorge de Sena

A pedido do Parrot num comentário do post anterior, um extracto do conto.

Este Papagaio foi oferecido a Jorge de Sena pelo pai (comandante da marinha) que o trouxe do Brasil e que se tornou o seu melhor amigo, que dava brilho à sua infância solitária e infeliz. Este extracto narra de forma simples mas dilacerante a perda do amigo.

“Um dia, quando, arquejante da rua e das escadas, cheguei à varanda, o Papagaio Verde estava inerte no canto da gaiola, com o bico pousado no chão. Peguei-lhe, aspergi-o com água, sacudi-o, com a mão auscultei-o longamente. Não morrera ainda. Levei-o para a sala, deitei-o nas almofadas, puxei a cadeira para junto do piano, e, enquanto com os dedos da mão esquerda lhe apertava a pata, toquei só com a direita a música de que ele gostava mais. As lágrimas embaciavam-me as teclas, não me deixavam ver distintamente. Senti que os dedos dele apertavam os meus. Ajoelhei-me junto da cadeira, debruçado sobre ele, e as unhas dele cravaram-se-me no dedo. Mexeu a cabeça, abriu para mim um olho espantado, resmoneou ciciadas algumas sílabas soltas. Depois, ficou imóvel, só com o peito alteando-se numa respiração irregular e funda. Então abriu descaidamente as asas e tentou voltar-se. Ajudei-o, e estendeu o bico para mim. Amparei-o pousado no braço da cadeira, onde as patas não tinham força de agarrar-se. Quis endireitar-se, não pôde, nem mesmo apoiado nas minhas mãos. Voltei a deitá-lo nas almofadas, apertou-me com força o dedo na sua pata, e disse numa voz clara e nítida, dos seus bons tempos de chamar os vendedores que passavam na rua: - Filhos da puta! – Eu afaguei-o suavemente, chorando, e senti que a pata esmorecia no meu dedo. Foi a primeira pessoa que vi morrer.”

"Quanto eu disser..."

Quanto eu disser não ouças,
quanto eu fizer não vejas;
e, se eu estender as mãos,
não me estendas as tuas.

Aceita que eu exista como os sonhos
que ninguém sonha,
as imagens malditas que no espelho
são noite irreflectida.

Talvez que então
da pura solidão
eu desça à vida.

Jorge de Sena

"O Dizedor de Poesia"

As palavras caem retumbantes numa cadência quase demoníaca de devorador de conceitos. Empresta a voz a qualquer género que cruze o seu caminho e as palavras saem expelidas por uma contusão trágica, um quase lamento lancinante.
Arranca sorrisos e mesmo risos à audiência, conservando uma postura grave como que desalinhada dos sentimentos e sensações que provoca.
Torna-se uma figura irreal. Despe-se de si próprio, encarna o poema e confunde-se com ele. Os gestos seguem as palavras ou serão as palavras que correm atrás dos gestos numa simbiose irrepetivelmente repetida.
É assim que lembro Mário Viegas da única vez em que estive na sua presença.

"As pessoas nascem - umas uns segundos, outras alguns anos - e morrem, à espera do amor, da felicidade, da paz, da utopia..." Mário Viegas